习惯 吃咸，习惯伤口的那把盐，在自己心里一点点蔓延

习惯 吃咸，习惯伤口的那把盐，在自己心里一点点蔓延；习惯观天，习惯一个人坐在爱情的井里，念着关于你的诗篇；习惯失眠，习惯寂静的夜 ，躺在床上望着天花板 ，想你淡蓝的衣衫；习惯夜半，习惯一个人在一个房间，抱着一本书，独眠。

斑驳了，零碎了，掌心的青花，点点散落了，扉页里稚嫩的笔画，模糊了谁的痕迹，在岁月里，诉说着关于你的故事。轻轻的合起泛黄的书本，紧紧的裹在怀中，只是，舍不得、放不下，那伴随了多少的岁月，那沧桑了多少的容颜，还会有谁，还能有谁，在扉页里，铭记...[阅读全文]